O cursor do Word pisca como uma ferida aberta. Eu odeio aquele brilho branco. Escrevo: “O universo conspira a favor de quem vibra alto”. Que ….
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O calor em Copacabana não é uma temperatura, é uma sentença de prisão. O ventilador de teto girava torto, fazendo um barulho de helicóptero em ….
A bateria da Mangueira ainda ecoava no meu esterno, mas o que me chamou a atenção não foi o brilho das alegorias. Foi o colapso. ….
A chuva no Rio não cai, ela desaba como um castigo bíblico atrasado. Eu estava num desses bares de esquina em Botafogo onde o garçom ….
Mais um dia no confessionário biológico que eu chamo de consultório. O ar-condicionado gemia como um asmático terminal, tentando em vão lutar contra o bafo ….
Sexta-feira. 18 de junho de 1993. Merda de dia pra nascer, merda de dia pra morrer. Pra mim, era só mais uma sexta-feira fodida, o ….
O asfalto de Copacabana tava cozinhando meus ovos. Sabe como é, né? Janeiro no Rio, quarenta graus na sombra e uma umidade que faz você ….
O apartamento ficava na Barata Ribeiro, num daqueles prédios que parecem um dente podre na boca de um velho. O elevador pantográfico rangia como se ….
Vamos direto ao ponto: o trabalho é um câncer. Eu, Robert, estou há vinte e dois anos enfiado nesse uniforme cáqui fedendo a suor e ….