1º de Janeiro. O sol era um maçarico. Tarde. O Rio de Janeiro era um cadáver quente coberto de purpurina e cheiro de cerveja choca, ….
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Vamos direto ao ponto: o trabalho é um câncer. Eu, Robert, estou há vinte e dois anos enfiado nesse uniforme cáqui fedendo a suor e ….
Betinho não nasceu, foi cuspido no mundo. Um filhote de privilégio com pedigree de cuzão. Desde moleque, a existência dele era uma afronta. Brinquedo novo? ….
A pá bateu em algo duro. Não era rocha. Era o som oco e promissor do concreto. Um som de vitória. – Merda. Finalmente!!! Tonho ….
Achou que o plano era perfeito? Sempre acham. Um bilhão de reais, um túnel cavado na unha e a certeza de que a sorte, finalmente, ….
Rio de Janeiro, Setembro de 2010. Trezentos e cinquenta anos. Aniversário de quê? De praga? Sete vidas de um gato, dizem. Que piada. Um gato ….
A próxima história que estou escrevendo é um mergulho no esgoto da Idade Média. Esqueça os contos de fadas. Estou falando de intrigas de castelo, ….
França. A porra de um esgoto a céu aberto com sotaque. O cheiro era o mesmo de toda cidade morrendo: mijo, vinho barato azedando na ….
Era madrugada. O Jardim Botânico, um oásis de luxo e hipocrisia, dormia sob um manto de estrelas indiferentes. Mas não a mansão. Não naquela noite. ….