Resenha: O Café no Fim do Mundo — Perguntas indigestas para madrugadas insones

Autor: John Strelecky
Ano de Lançamento: 2003 (publicação original)
Gênero: Ficção / Reflexão

A madrugada no Rio de Janeiro tem um peso diferente. Enquanto os faróis rasgam as ruas molhadas e o gelo derrete no meu copo de Jack Daniels, me pego encarando um livrinho de pouco mais de 100 páginas. O Café no Fim do Mundo. Normalmente, minha leitura envolve tramas com mais sangue, becos escuros e gente corrompida até a alma, mas a vida tem um jeito irônico de colocar na nossa frente exatamente os questionamentos que tentamos evitar.

A premissa é simples e sufocante. O protagonista, John, está esmagado pela própria rotina. Tentando escapar de um engarrafamento infernal, ele se perde e vai parar em um café isolado, no meio de uma estrada que não leva a lugar nenhum. A garçonete Casey e o cozinheiro Mike não servem apenas pratos feitos e café amargo. No cardápio, três perguntas encaram o cliente como o cano de um revólver:

“Por que você está aqui?”,

“Você tem medo da morte?”

e “Você se sente realizado?”.

A história do autor por trás da obra é quase tão crua quanto o texto. John Strelecky não é um desses gurus de palco vendendo milagres. Em 2002, ele e a esposa tomaram uma rasteira do mundo corporativo e ficaram sem emprego. Em vez de engolir o desespero e se arrastar em entrevistas, eles jogaram tudo pro alto, botaram mochilas nas costas e foram rodar o mundo. Na volta, ele cuspiu essa história no papel e bancou a publicação do próprio bolso no final de 2003. Sem máquina de marketing milionária. Apenas o puro e violento boca a boca de pessoas que também estavam vivendo no limite da exaustão.<

O que me fez virar as páginas até o amanhecer foi a brutalidade direta da obra. São cerca de 120 páginas. Sem enrolação, sem floreios literários inúteis para encher linguiça. Li em uma única sentada, enquanto a cidade dormia. Em um mercado editorial onde tentam te vender cartilhas gigantescas para consertar a sua vida, a brevidade de Strelecky cai como um soco bem dado no estômago.

E tem a maldita tartaruga marinha verde. O autor usa o animal para esfregar na nossa cara como gastamos uma energia absurda nadando contra a maré, lutando batalhas miúdas que não significam nada no fim das contas, em vez de aproveitar a correnteza a nosso favor. É um belo tapa na cara de quem vive no piloto automático, sangrando por coisas que não importam.

Mas não vamos fingir que é uma obra-prima da complexidade narrativa. O texto é o que é. Se você vasculhar as avaliações no Goodreads, vai ver que muita gente torce o nariz, e com razão. Os personagens secundários são rasos, meros peões de papelão que o autor usa para vomitar suas lições de moral. O ambiente do café é utópico até demais. Quem sobrevive ao caos urbano sabe muito bem que uma crise existencial profunda não se cura apenas com panquecas e um bate-papo filosófico com desconhecidos. Falta a sujeira da realidade ali; falta a complexidade psicológica que vemos quando as máscaras humanas realmente caem.

Ainda assim, focar apenas nesses defeitos técnicos é errar o alvo. O livro não é um thriller psicológico feito para ganhar prêmios; é uma emboscada mental. Ele não te entrega respostas mastigadas. Ele enfia as perguntas na sua garganta e vai embora, deixando você sozinho com o próprio reflexo e uma ressaca existencial. Você escolhe se acorda pro jogo ou se volta a rastejar na sua rotina anestesiada.

Se você está cansado do roteiro mal escrito que te entregaram para viver, encare a leitura. Só não espere sair ileso.

Referências:

• Goodreads: O debate feroz sobre a superficialidade e o impacto do livro — O ringue virtual onde os leitores discutem se a obra é um choque necessário ou um delírio utópico no meio do caos.
• WTSP News: A virada de chave independente de Strelecky — A história nua e crua de como o autor rasgou o roteiro corporativo para bancar as próprias palavras.
• WOOK: Ficha técnica e sinopse da obra — Os dados frios e objetivos antes do livro te colocar contra a parede.
• Site Oficial de John Strelecky — Os bastidores da mente que formulou a emboscada existencial da sua madrugada.